crónicas escritas a vermelho
nas entradas laterais do mais
insólito suspiro da mente
(humana?). No fim chamam-nos
todos humanos porque não
fizeram questão de nos abrir
a cabeça e os dentes e as unhas
sujas de sonhos, não se lembraram de
pesquisar o cosmos atrás da retina
nem trouxeram do fim do mundo
o princípio das palavras.
A surdez conquistou-lhes
uma voz perdida e esperam
que o mundo acabe na esperança
que comece o sonho.
Somos todos uma espera denegrida
de nada, um segundo nome da
inteligência: inexistência.
